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BABIA

Centro de creación artística de Homo novus: dedicado a la realización y promoción de  microrrelatos, poemas y cuentos cortos. En esta sección el objetivo es promocionar a los escritores de nuestro tiempo, y proporcionarles un lienzo sobre el que puedan plasmar su obra para que el mundo lo vea. Y este lienzo se transformará cada 200 escritos en un libro, como recopilatorio de todas vuestras obras, editado por Homo novus. Si estás interesado/a en escribir un poema, microrrelato o cuento para esta sección, puedes ponerte en contacto con la Directora de Babia, Paula Sánchez Santiago (sanchez14paula@gmail.com) y mandar tu escrito, ella decidirá si encaja con nuestro contenido.

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¿Qué tramamos en Babia?

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Y ver el mismo paseo, la misma playa, las mismas rocas.  Ver de nuevo a las señoras nadando a braza en la playa sin olas,

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Gravedad

Supongo que quererte era tan fácil que hicimos de la intimidad costumbre y tal vez del amor   Y ahora nos atraemos como la Tierra

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Res derelictae

Se escuchan las bombas y los tiroteos en Tierra de nadie, un territorio próximo a nuestra islita. Cargo mis armas y salgo corriendo para luchar

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Autorretrato

Soy miedo en una caricia temblorosa Ausencia de certezas prudencia perniciosa. Soy duda encrucijada infinita La decisión arriesgada la respuesta callada al borde de una

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Sala 24

El calor es tan denso que se mete en la boca y asfixia las palabras. Condenadas al llanto, al hipo, a desgañitarnos en la sala

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Cigarettes

Ya no suena Cigarettes en mi casa porque es otra casa. Otra cosa con la misma teja mixta pero otra cosa. A menudo encuentro flores

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Ecos del alma

Sollozos nocturnos eclipsan el horizonte, son sonidos arcaicos que traen recuerdos del ayer, donde el sufrimiento solo perseguía destruir. Falsos momentos de magia envolvían las

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Tarjetas grises

Tarjetas grises en cuellos negros. Llenos de hollín, deslizándose por el pecho al suelo. Caminan en manada, ecos de risotadas mientras sus cuerpos chocan al

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Que pase el siguiente

Seguimos el compás de la música sin saber quién toca, sin preguntar quién escribió la letra; un paso tras otro, adelante y atrás. Muñecas de

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Disfraz de domingo

A veces hay días que parecen más domingo que otros. Que por mucho que intente pensar en qué se diferencian de los demás, no sabría

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Paula Sánchez

Palabras muertas

Todas las palabras muertas suenan a pájaros dormidos.
A despedida involuntaria. A nostalgia irracional.
Todas las palabras muertas saben a brasa y ceniza.
A últimas veces. A deseos sin nombre.
Todas las palabras muertas tienen el tacto de imperios antiguos.
De voces olvidadas. De caricias hipócritas.
Todas las palabras muertas huelen a promesas fallidas.
A lirios ensartados. A cajas de música oxidadas.

Todas las palabras muertas se posan sobre nuestros labios entumecidos y enmudecemos.
Hay un cementerio de sentidos mutilados. Hay esta ansia de prender la vida en la palabra.
Pero todas las palabras muertas han cosido mi boca.

Así que escribo.

Atención

Mira lo que dicen de nosotros

No inventamos nada. Y menos en el contexto de las artes. Parece lo más imposible ser "originales", de suerte que cada expresión de lo humano deviene una reflexión de otra reflexión; más y más gastadas ... Excepto una cosa: el entusiasmo. Leer estas publicaciones me hace pensar en lo único que es nuevo cada vez, el impulso de la juventud. Lo original es volver al origen, y el origen es siempre esa pregunta entusiasmada y asombrada de quién se pregunta de nuevo, de quien piensa de nuevo... Sois necesarios.
Cayetana Martínez
Profesora de Filosofía y Directora de teatro.
Una magnífica iniciativa de apoyo a los jóvenes creadores, nacida en este ámbito, a los que deseamos muchos éxitos. Desde Taller del Prado os damos la enhorabuena.
Francisco Molina Montero
Director del Taller del Prado